sexta-feira, 30 de novembro de 2007

Na linha da frente

Hoje, quando cheguei à Casa das Letras, fiz como sempre faço: fui de sala em sala, de estante em estante, de gaveta em gaveta, a ver se via o macaco. Há uma voz que me diz que ele anda aqui por perto, ou até em mim. Percorri os cantos todos, mas nem sinal dele.
Resolvi vir aqui ao computador, contentando-me ao menos com o seu retrato. Mas, qual quê? Já não está na página. Foi então que o meus olhos caíram num papel escrito com uma caligrafia, apressada e disfarçada, que era a dele, e que rezava assim:
Li tudo o que foi escrito sobre os mandaretes: as alegorias, que fingiste não serem, para que todos soubessem que eram; as alegorias, que outros escreveram, dando força às tuas; os teus comentários, que embora críticos, são bem comedidos; os comentários dos outros, reforçando os teus, e bem melhores que os teus.
Depois de ler tudo, até concordei. Mas soube-me a pouco. Pus-me a pensar por que motivo me sabia a pouco. E descobri: falta-vos a alma; falta-vos a utopia; falta-vos a grandeza; falta-vos a coragem; falta-vos o sonho; falta-vos um rumo. Mas a mim, não, que, como bem sabeis, estou apaixonado. E só a paixão é que nos ilumina, e nos enche o peito duma força tal, que nada nos impede de avançar em frente, perseguindo sempre os ideais mais nobres.

A minha paixão, que reconheceste, obriga-me a avançar. Por isso estarei na linha de frente, marcando presença contra os mandaretes; contra todos eles, estes ou outros, que estejam na fila para apanhar lugar; contra os mandaretes que se refastelam, em manjares megalómanos de esbanjamento, sentados à mesa do orçamento, que todos nós pagamos com língua de palmo; contra os mandaretes que, hipocritamente, vão deixando cair, aqui e ali, umas migalhas, pensando, na sua infinita bondade, que as pessoas sofridas são ratos; contra os mandaretes que, despudorados, ficam irritados por não aceitarmos a condição de ratos e por protestarmos e não batermos palmas e não abanarmos rabos.
Contra os mandaretes, na linha da frente. Por mim e por vós, mesmo que não concordeis; por mim e por vós, os que não podeis, porque o ordenado é pouco, porque o emprego é arbitrário, porque justamente temeis retaliações, ou, muito simplesmente, porque não sabeis da massa de que são feitos estes mandaretes, nem dos traumas da incompetência que têm.

E, para começar, hoje faço greve, que a minha paixão de povo me obriga a estar na linha da frente.
Depois de ler isto, eu fiquei varado. Tenho que ir com ele. Estar ao lado dele. E ele vai gostar de me ver a seu lado.

quinta-feira, 29 de novembro de 2007

Activista e agitador

O macaco passou por aqui e deixou-me uma mensagem. E fez-me uma intimação para que eu a publicasse. Ele virou activista. Activista e agitador. E como ele é inteligente, ainda o podem prender. Vou ter de pensar melhor. Mas tenho que pensar depressa, a ver se o posso salvar.
Até breve.

segunda-feira, 26 de novembro de 2007

O macaco anda perdido

O macaco anda fugido. Tenho andado a procurá-lo. Por isso, não tive tempo de dar qualquer seguimento à história que é a dele. Eu já sei por onde ele anda, mas não consigo deitar-lhe a mão. A culpa, vocês sabem bem, é dumas certas pessoas que usam de todos truques que o encantamento inventou.
Se você quiser saber por onde é que ele anda perdido, eu digo-lhes o sítio exacto: ele anda nos comentários, que se foram espalhando, pelo texto ali em baixo; e noutros doutros ainda. Eu também escrevi lá os meus.
É só abri-los e lê-los.
Ele manda-lhes um sorriso. E eu, para não ficar para trás, mando um também dos meus.
:-)

sábado, 24 de novembro de 2007

Anda apaixonado, mas eu vou curá-lo

O senhor macaco é mesmo um perito. Peça central da minha manobra secreta, ele foi exímio na sua eficácia. Eu agradeci-lhe em forma de texto, fazendo justiça à sua figura. Não exagerei nada, embora pareça, na descrição que fiz dele em O macaco e eu.
Eu sei muito bem que ele é curioso, e vai de sala em sala, de estante em estante, de gaveta em gaveta, vasculhando tudo na Casa das Letras, que é um sítio nosso. Tudo o que eu escondo, tudo ele encontra. Mostrei-lhe, então, O macaco e eu, até porque o texto era para ele, e não vale a pena esconder-lhe nada.
Despachou o primeiro parágrafo duma assentada, como que só a fazer-me a vontade. Atirou-se ao segundo, e foi avançando atento, cada vez mais lento, até estacar, numa concentração total, quando o terminou. Titubeou, quase imperceptível, com a emoção, num tremer de lábios. Olhou para mim. Tinha no olhar um brilho de água lustral, tão de humanidade. Eu sorri-lhe meigo. Caiu-lhe então o olhar, turvado de névoa, no terceiro parágrafo, todo desfocado. Para o ajudar a chegar ao fim, apontei-lhe com o dedo, palavra a palavra, que eu ia sussurrando para ele ouvir, como se fosse ele que estivesse a ler.
Quando terminei, ele descompôs-se todo numa emoção franca. Atirou-se a mim. Apertou-me os ossos em ímpeto de abraço muito apertado. Fez das minhas costas tambor ressoante, com a emoção a escapar-lhe em ritmo das suas mãos agitadas. Pescoço inclinado, encostado ao meu, escondia as lágrimas, e emitia uns sons sincopados, que eram juras de agradecimento, e de amizade, e de dedicação eterna e inteira, até ao fim dos tempos. Assim são os homens. Uns sentimentais. Quando a emoção os liberta.
Vou ficar por aqui. Mas já lhes contei que ele anda estranho. Anda mais distante. Até parece que já não quer ser eu. Já sei o que foi. Já descobri tudo. Ele leu qualquer coisa. E acreditou. Alguém o seduziu. Anda apaixonado.
Mas depois lhes conto. E não se preocupem, que o vou curar. Já sei a doença. Já sei a culpada. Que até podem ser várias. Sei o diagnóstico. Elas vão pagá-las. Não se preocupem, que eu vou curá-lo. Elas vão pagá-las.
:-)

A culpa foi dela

Bom dia.

Deixarei aqui um texto, ainda hoje, em que vou pôr a careca ao léu ao macaco. Ele caiu no truque mais velho e mais lindo do mundo. Eu bem o avisei. Mas ele olhou para mim e disse-me, como se fosse eu:
- Olha quem fala!
:-)

quinta-feira, 22 de novembro de 2007

O ler faz mal

Bom dia!
Vocês nem queiram saber. O macaco agradeceu-me, emocionado, as palavras que lhe dei, jurando-me eterna dedicação inteira. Assim são os homens. Uns sentimentais. E amigos para sempre.
Mas algo estranho está acontecer. Ele já não está tão solidário comigo. Está mais distante. E até parece que não quer ser eu. Ele deve ter lido qualquer coisa que não quer partilhar comigo. Assim são os homens. Uns ciumentos. E amigos, amigos, beijos à parte.
Vou pensar melhor. Mais tarde lhes conto. Mas se for verdade o que eu suspeito, fica provado que o ler faz mal.

quarta-feira, 21 de novembro de 2007

O macaco e eu

Ninguém vai comentar com desdém, ou sequer insinuar menos apreço, acerca daquele senhor, que apareceu aqui em baixo. Não sei donde ele surgiu. Nem que veio aqui fazer. Mas caiu-me cá em casa, e vou deixá-lo aqui ficar.
Até porque ele aparece com aquele ar pensador, agora tão em desuso; com aquela esperteza no olhar calmo, que se vai tornando rara; com aquelas rugas sábias, de paciente ironia; com aquele sarcasmo tão leve, que chega a parecer que não; com aquele gesto enrolado de mão, sustendo elegante o queixo; com aquela linha de sombra leve, naquela junção de lábios, ondeando a sorrir.
Tem tudo o que parece, este antropóide bonito: a sageza paciente, a elegância natural, a ironia inteligente. Ele é o que parece
Vou ficar mesmo com ele. Não sei bem qual o motivo, mas, para além do que já disse, há um não sei quê, no seu perfil encantador, que me diz para o fazer. E se não fosse cá por coisas, diria até que sou eu. Mas não digo que não posso, pois não quero que me acusem de me estar a engrandecer.
:-)

terça-feira, 20 de novembro de 2007

Uma boa intenção

Tenho a santa intenção de deixar-lhes, ainda hoje, um pequeno texto sobre aquele respeitável senhor que está aqui em baixo.
Não o deixo agora, que está por acabar; e quando o acabasse, iria alterá-lo.
Vocês, por maldade, iam protestar, claro! Sem qualquer razão, mais claro ainda! Por isso, não o deixo aqui agora.
Mas deixo-lhes a tal boa intenção, que já leva ao céu.
É o que dizem!
:-)

domingo, 18 de novembro de 2007

Sim e não, eis a slolução

...
in Amanhã - Aventuras num mundo incerto, de Bradley Trevor Greive*, artepluraledições, 1ª. edição, 2004, p. 8
*Natural da Tasmânia; vive em Sidney, na Austrália; gosta de animais; ver
www.btgstudios.com

sexta-feira, 16 de novembro de 2007

Eles já vão ver!

Isto é para todos aqueles e aquelas, anónimos ou sucedâneos, que se unirem do lado de lá - em forma de legião conspirativa, céptica e malévola -, contra a minha frágil, crente e inocente pessoa, que está heróica e sozinha do lado de cá. Sendo para todos esses, é principalmente para os dois "Anónimos" e para a Ibel - autores dos três últimos comentários deixados em Boatos e Alegorias, no pobre e indefeso Tempo -, pois eles podem bem ser os chefes da impiedosa e exigente conspiração. Mas é para si também, que, como eu, é inocente e não tem malícia, só para que veja como eles são maus, e como eu sou bonzinho, e como se devem pôr todos do meu lado, rezando por mim. Eu nem ponho aqui os comentários que eles fizeram. Mas eles estão lá, no sítio deles.
Dirigir-me-ei primeiro aos tais dois "Anónimos", como se só estivesse a falar com eles, estando, na verdade, a falar com todos.
- Falo para os dois, mas desde já juro não estar a insinuar que vocês os dois sejam dois em um. O que é isso de me chamarem perito na arte da fuga? E que é isso de me vestirem de barbas de maliciosa inocência? E que é isso de irem aos mares buscar temporais para me retardar?Eu aprecio "A Arte da Fuga", mas não sou fujão; a minha inocência é proverbial, mas, às vezes, tenho que pôr as barbas de molho, por causa da malícia que inventam em mim; os temporais do mar entram-me na alma, assim como a acalmia que eles depois trazem.
Há ainda a Ibel. E a essa não perdoo mesmo, que me fez pensar estar do meu lado, quando, afinal, também está do lado de lá. Bem me enganou! E eu só no fim é que percebi a figura que fiz no que lhe escrevi. Ora vejam bem:
- Ainda bem que você acredita na minha inocência, bem comprovada na coelha branca e no galo em poses de; poses essas que, como diz, e bem, não suscitam nada. Mas as más línguas cépticas não se conformam; não acreditam; só vêem naquilo o que querem ver, e que é o que lá está.Até a cria se põe contra mim. E é sempre assim. Em vez de se pôr do lado de cá, põe-se sistematicamente do lado de lá. E, depois, ainda se ri da habilidade.Eu acho que você também se está a rir agora. Ai, o diabo! Não me diga que também está com os do lado de lá e, porque me sabe inocente, esteve a gozar comigo.Ai, ai, ai,ai, ai ,ai!
Estes anónimos, e esta Ibel, que teimosos são! Tenho que livrar-me deles, e da sua pressão. Nesta brevidade que me envolve, não posso, agora, dar-lhes a história que, provocatórios, merecem e querem.
Mas eu já lhes digo: vou engendrar, com muito cautela, uma infalível manobra de diversão. Vou iludi-los. A eles e aos deles. Mas a você não.
Nem vão dar por ela! Eles já vão ver! E vocês também.

Nota: Esta nota só deve ser lida pelos que estão do lado de cá; e não digam aos outros, aos do lado de lá, que este texto é já ele em si uma manobra de diversão; mas é só para os iludir; não é a verdadeira; não lhes digam nada!

Bichos teimosos

Vim aqui para lhe deixar aquele tal "Bom dia!", que você merece, e me dá prazer. Mas, uma vez que vim - só para lhe oferecer a simpatia deste meu "Bom dia!" tão especial -, aproveito para lhe dizer que os tais animais já moram aqui há tempo demais.
A culpa é toda do Tempo que , envaidecido, se deixou enrolar na corda do tempo que lhe foram dando. Nós, as Peles, vamos tentar resolver definitivamente a questão. Não vai ser fácil. Mas também temos nisto alguma responsabilidade. Afinal, fomos nós, as Peles, que publicamos a fotografia que o Tempo escolheu.
Eu, cá por mim, voltarei aqui: voltando ao assunto; e voltando a si.
Deixo-o agora com esta promessa tão de manhã, e repetindo o propósito primeiro que me trouxe até aqui:
- Bom dia! Especialmente para si.
:-)

domingo, 11 de novembro de 2007

São nada! Isso é loucura!


in Amanhã - Aventuras num mundo incerto, de Bradley Trevor Greive*, artepluraledições, 1ª. edição, 2004, p.20
*Natural da Tasmânia; vive em Sidney, na Austrália; gosta de animais; ver www.btgstudios.com

sexta-feira, 9 de novembro de 2007

Amazona e guerreira

Com o texto Andará a loucura à solta?, publicado aqui nas Peles, pretendi essencialmente lembrar-lhes uma grande obra - O Alienista -, de um grande escritor - Machado de Assis. É uma boa leitura, a todos os títulos. O resumo do enredo que deixei no Tempo é muito pobre, se comparado com a leitura do livro. Façam a experiência, e depois falamos.
Aproveitei também para lembrar a questão real que se põe acerca do Português de Portugal e do Português do Brasil. Não há que temer discutir o assunto. Há é que discuti-lo com lealdade e saber. Sem precipitações. Sem nacionalismos descabidos. E isto refere-se a todas as partes, a começar pelos portugueses. Para bem da língua. Para bem de todos.
Ao contrário do que possa parecer, através das considerações laterais que teci a este propósito em Andará a loucura à solta?, eu acho que nos devemos manter abertos para discutir todas as hipóteses, e todas as razões que estão por detrás dessas hipóteses. E devemos estar dispostos a considerar e a aceitar argumentos seguros opostos aos nossos.
É claro que, se leram o meu texto, sabem muito bem qual a dama que defendo - a Língua Portuguesa. Defendê-la-ei sempre. E se se abrasileirar, eu irei atrás dela. Porque, se gostarmos dela, todos os que a temos, quanto mais brasileira, mais portuguesa; e, quanto mais portuguesa, mais brasileira. A diversidade em unidade será sempre enriquecedora; a diversidade centrífuga, essa talvez não.
Eu, que penso e sinto em português, só posso agradecer aos brasileiros as sonoridades novas que deram à língua que falo ; os ritmos ondulantes que lhe avivaram; as palavras novas que lhe inventaram; a importância socio-cultural imprescindível que lhe acrescentam e dão.
As nossas diferenças, acrescidas das de outras paragens ainda, são afluentes cantantes - umas vezes teimosos, outras vezes rebeldes, e até renitentes -, mas que irão desaguar sempre ao grande Amazonas que é a Língua Portuguesa.
Seria uma pena se esses afluentes se separassem; seria uma pena se o nosso Amazonas se transformasse num rio vulgar. Eu acredito que ainda há amazonas no grande Amazonas que é a língua nossa. E, embora não pareça, elas não vão deixar que tal aconteça.

quarta-feira, 7 de novembro de 2007

Andará a loucura à solta?

Deixo-os aqui com O Alienista, de Machado de Assis (1839 - 1908). Tenham cuidado. A sua morte foi anunciada. Mas nunca fiar. Ele pode apenas estar a experimentar uma nova teoria sobre a loucura. Acautelem-se, pois!
Já há tempos que queria pôr este livro aqui. E até falar dele. Fui adiando. Hoje decidi-me. Ele aqui está. Mas não vou falar dele. Se o ler verá que não é necessário. Ele fala por si. E se já o leu, faça como eu: leia-o outra vez, e outra, e outra.
Como é por de mais sabido, o Machado de Assis é brasileiro, de pai português e de mãe mulata. Sobejamente sabido é também o facto de ele ser um dos primeiríssimos entre os primeiríssimos autores da Literatura de Língua Portuguesa. Disse bem: Literatura de Língua Portuguesa. Não me enganei.
Sei que há quem sustente aquela ideia peregrina de que o falar português à moda do Brasil é já outra língua. Ou, se não é, que virá a ser. Há quem sustente o mesmo com o falar inglês à moda dos Estados Unidos da América do Norte. Os argumentos também são os mesmos. Mas não têm razão.
Os peregrinos dessa tal ideia dão-nos argumentos empolados de grandes roupagens. Mas, quando despidos, não têm peso bastante. Eu compreendo-os. Baseiam-se muito em estatísticas de espaço e de gente; baseiam-se também muito na sua própria vontade, cuja grandeza é inversamente proporcional ao peso dos argumentos que apontam. Mas as estatísticas voluntariosas, regra geral, são enganosas; dão-nos aquilo que já sabemos e queremos provar; ou o seu contrário, caso mudemos de ideias. São muitas vezes um verdadeiro absurdo, uma arbitrariedade, uma caricatura. São como aqueles referendos, cujo resultado não está tanto no voto, mas está muito mais no modo de perguntar.
E onde é que entra aqui O Alienista? Não entra. Mas eu faço-o entrar. Porquê? Porque quero, e porque a sua actualidade mo permite; mas, da actualidade poder-se-á falar depois. Então, não foram forçadas as considerações acerca daquela coisa das "línguas" e dos "argumentos"? Claro que foram. Mas eu avisei, lá em cima, no segundo parágrafo que não ia falar do livro. A culpa foi sua, que não acreditou. Você não tem vergonha? Não pode ao menos apontar duas razões para a sua demagogia? Ora aqui vão elas: primeiro, o Machado de Assis é brasileiro, mas escreveu o livro em português; segundo, o protagonista d' O Alienista é um homem de ciência, e também usa a estatística.
Para terminar, que isto vai longo, volto ao princípio, que é o essencial: acautele-se, que anda a loucura à solta; e leia O Alienista, que isso é que importa.

segunda-feira, 5 de novembro de 2007

Grande mestre é o tempo *

1 -As Palavras ditas, que hoje deixei no Tempo, e como facilmente se percebe, eram para ser publicadas a seguir à carta que está logo em baixo. Não o fiz porque, assim de repente, achei mais simples e mais simpático o pequeno texto que lá escrevi. E acho que achei bem.

2 - Penso, contudo, que as Palavras ditas também cabem lá, junto às Palavras escritas, que estão no Tempo. Por isso as deixei tal como estavam, e eram para ficar, no dia em que as escrevi. Acrescentei-lhes apenas os dois últimos parágrafos. Nem fariam falta. Mas nunca se sabe.

3 - Desculpar-me-ão aquelas frases em inglês. Mas há certos momentos que, se vividos intensos numa outra língua, é essa língua que no-los traz à memória, quando nos lembramos deles. Sei que entenderiam. Mas mesmo assim traduzi, à minha maneira, porque sou português, e sou português nesta língua que é nossa. E também para dizer que não é assim tão transcendente, como no-lo querem dar a entender, ter de se saber inglês.

4 - O texto baseia-se em momentos reais, amaciados pelo tempo. Mas eu desconfio daquela realidade que dizem que é nua e crua. Nunca é assim, que nós, ao vivê-la, amassamos nela tanto o que sentimos, como o que sabemos. E, quando a narramos, mais nos metemos nela, escolhendo os momentos, escolhendo o espaço, escolhendo os termos, escolhendo a harmonia com que com que os compomos na pauta da escrita.

5 - Grande mestre é o tempo. Ensina-nos, paciente, a joeirar a vida, apurando o ouro do sentimento e do pensamento. Assim o queiramos. Em tempo útil. Para nosso bem. Para bem dos que connosco se cruzam. E porque o tempo é mestre, no seu joeirar, os dois últimos textos sobre o meu pai, que deixei no Tempo, não me causam dor. Antes memória terna, que reconforta e brinca, que oferece rosas, e sorrisos marotos, com piscares de olho.

*Um cumprimento muito especial para o João Manuel Campos, que não tenho o prazer de conhecer. Foi ele que me "obrigou" a publicar no Tempo as Palavras ditas. Encostou-me à parede com dois argumentos: que o meu pai merecia que eu as pusesse lá; e que ele gosta da minha escrita. Que querem? Eu poderia lá resistir a tais argumentos?

sábado, 3 de novembro de 2007

Sentados no cérebro a abanar o rabo

Não gostaram nada do Homo simplex. Fizeram muito bem. É que se tivessem gostado a coisa ia ficar feia. Para as Peles e para o Tempo.
Foi o que me disseram de vários lados e por várias vezes. Uns de viva voz. Mas a maior parte dos avisos foram feitos por telemóvel. Ele tocava, eu atendia, e lá estava uma voz que dizia e dava risinhos:
- Não estás a ouvir uns barulhinhos? Sou eu, um dos ajudantes. Estou a escutar-te.
Perguntei-lhe se não era costume fazerem as escutas sem aviso prévio, e ela disse que sim. Perguntei, então, qual a razão de me avisar a mim. E ela respondeu, alegre e contente:
- É para agradecer aquela coisa do rabo e do cérebro. Nem todos reconhecem as nossas qualidades. Não percebi muito bem aquilo do cérebro na cadeira, nem aquilo do rabo a abanar, mas isso é um pormenor. E só pode ser coisa boa.
Disse-me que também ia telefonar ao Tempo. E, para ficar sossegado, que, como ninguém liga ao que eu escrevo, ia anotar, no seu relatório secreto, que eu poderia, eventualmente, continuar a falar. E, depois, num tom já mais camarada:
- Olha! Mas vou continuar a escutar-te. Para ver se voltas a falar dos nossos rabos agitados e dos nossos cérebros sentados. Gostei daquilo! Não percebi muito bem, mas gostei. Aquilo só pode querer dizer que os nossos rabos são elegantes e ágeis na sua função natural; e que os nossos cérebros, de grandes que são, mudaram de lugar, e nos sentamos neles, para abafar os sons, mas o cheiro não, quando deles se solta um pensamento nosso.

Nota: Isto preciso dum arranjo ainda; mas, para já, fica mesmo assim.